Устройство нас

И нет среди нас тех, кто жил бы на воле;
А свободы глоток обжигает до боли;
Мы лишь в клетках цветём, расцветаем и плачем,
А потом просим смерти у жизни на сдачу.

И нам хочется света, но лишь в сумерках дышим;
Чтоб достать высоты, мы полезем на крышу,
Но, чтоб дальше, - нам страшно, и сил не хватает;
И нам больно смотреть, как другие взлетают...

И трудно сказать всё как есть тем, кто ближе,
Пишем письма, потом клей на марке оближем.

Доверяем бумаге больше, чем человеку,
И краснеем от правды, и опустятся веки...
И скучаем в разлуке, и больней с каждым утром.
И целуем друг друга в дороге попутной...

(30.07.2005 г.)